Trujący anioł

Kłęby cierpkiego dymu unoszą się pod niskim sufitem burdelu. W głębi

lekarz wojskowy, odurzony jak w Szanghaju, siedzi przy stole z nogą

założoną na nogę i wypuszczając z fajki kolejną chmurę oparów haszyszu,

stwierdza:

– I nawet ten mały padł… Patrz, Aupy, jak twoja pensjonariuszka

wykończyła wszystkich czterech. Ułożeni na kształt gwiazdy śpią wokół

niej.

Rajfur o przekrwionych oczach, ze zwieszoną głową nalewając sobie

enty kubek cydru zaprawionego zbyt dużą ilością gorzałki, wykrzykuje:

– Hélène jest wyjątkowa! Nie wiem, co bym bez niej zrobił.